Ante tu Gran Presencia

sólo puedo silenciarme.

Ante tu luz

sólo puedo entregar 

mis sombras.

Ante tu paz

sólo puedo respirar

conscientemente.

Tú, silencio habitado de presencia.

Tú, presencia habitada de silencio.

Tú, silencio del silencio.

Tú, presencia de la presencia.

Aquí estoy,

como un ser humano

que escucha 

los susurros

fascinantes

de lo santo.  

Tú. 

Mi fe,
coja,
quejumbrosa,
desafinada...

Mi fe,
como tierra reseca... 

Tanto desierto,

tanta sed,

tanto hastío...

para ser incertidumbre.

Me acucia

esta intuición: 

Sólo
el viaje,
la duda,
el posible
fracaso
es constante.

Todo lo demás,
efímero,
volátil,
lábil. 

Desde lo hondo,

vibra

en mi corazón

este

mantra:

Señor,

tú tienes

palabras

de vida 

eterna.

Busco el coraje de decir "no sé".

Busco el coraje de reconocer mi neblinosa comprensión.

Busco el coraje de asumir con honestidad mi escasa fe.

Busco habitar en la atmósfera de  la verdad.

¿Cómo confiarte mi pasado?

¿Cómo confiarte mis heridas?

¿Cómo confiarte mi futuro?

¿Cómo confiarte mis miedos

¿Cómo confiarte mi falta de perdón a los demás?

¿Cómo no quedarme en mi falta de fe?

Que en esas noches
insomnes,
Señor,
mi corazón
sea mi lámpara
que tú alimentas. 

¡Sanéame,
seréname,
sosiégame!

La verdad permanece oculta para aquel que está lleno de deseo y de odio.

Buda  

El cansancio de sentirse accidente,

de sentirse prescindible,

de sentirse un engranaje

dentro de un sistema de engranaje...

El cansancio de cumplir.

El cansancio de asentir.

El cansancio de oír palabras tan seguras

que desalientan.

El cansancio de los que se dicen convertidos.

El cansancio de los que manosean lo sagrado.

El cansancio de tanto ruido,

de tanta dogmática ignorante

de tanta prejuicio de acero y mala fe.

¿Dónde la paz, Señor,

dónde la paz...

en tu Iglesia,

en los aledaños de tu Iglesia...

Rezar sin máscaras.

Rezar sin palabras disfrazadas.

Rezar sin el embozo de lo que dictan las oraciones oficiales.

Rezar sin el camuflaje de lo que se supone que se sabe.

Rezar sin palabras fingidas.

Rezar sin simulacros.

Rezar sin fingimiento.

Rezar sin ser personaje.

Nada fácil, Señor, nada fácil. 

Ir perdiendo terreno.
Ir perdiendo gente.
Ir perdiendo vitalidad.
Ir perdiendo ideas que parecían de piedra berroqueña.
Ir perdiendo confianza en las palabras.
Ir perdiendo vigencias que orientaban la vida.
Ir perdiendo referencias.

Ir perdiendo pretensiones,

expectativas,

horizontes...

Ir perdiendo poder rezar como rezaba hace años y años.

Ir perdiendo...

¿Qué gano, Señor,
qué gano? 

Hay música de Bach
que no sé que fibra
íntima
hace vibrar...

¡Quisiera vivir
ahí
siempre,
oh, Dios,
oh, Belleza,
oh, Sensibilidad Misteriosa!

(Escuchando Lute Suite BWV 996)

A veces intuyo 
un ser
más antiguo que mis células,
raíz,
fuente,
fulgor...

A veces intuyo
los sonidos de mis palabras
impelidas
por esa energía... 

A veces intuyo
un silencio 
pleno,
enigmático,
cautivante
donde habito,
donde respiro,
donde pareciera

que pudiera reposar

y descansar,

descansar...

Me gustaría una plegaria con palabras–puñal. 

Por desgracia, en cuanto se pone uno a rezar 

hay que hacerlo como todo el mundo. 

Ahí reside una de las mayores dificultades de la fe.

Cioran, Del inconveniente de haber nacido

Te pregunto 
por dónde atraviesas
en esto tiempos de tanta y tanta mentira.

Te pregunto
por la salvación del malvado,
del narcisista,
del malvado.

Te pregunto 

por la sanación de mis heridas

de soledad,

de perplejidad,

de vacío.

Te pregunto

por el acceso

a tu presencia,

a tu misterio,

a tu abrazo.

Vivo en una ciudad

asolada.

Vivo en una ciudad

ruidosa.

Vivo en una ciudad

neurótica.

Me siento falso.
Me siento frívolo.
Me siento frenético.
... en una hoguera de banalidades.

En tierra indefinida.
En tierra desolada.
En tierra llena de ruidos,´
de máquinas,
de soledades.

No puedo huir.
No puedo quedarme.
No puedo respirar.

¿Cómo decir que son admirables tus obras?

No es fácil hablar de Dios cuando no se es ni creyente ni ateo; ese es sin duda el drama de todos nosotros, incluyendo a los teólogos: el de no poder ser ni lo uno ni lo otro. 

Cioran. En El inconveniente de haber nacido.

 El día en que leí la lista de casi todas las palabras de que dispone el sánscrito para designar al absoluto, comprendí que me había equivocado de camino, de país, de idioma.

Cioran. En El inconveniente de haber nacido.

¿Qué dice de mí, realmente, mi nombre?

¿Qué dicen de mí, realmente, los ecos de mis amores?

¿Qué dice de mí, realmente, 

la soledad que me desborda,

la sed que me impregna,

la ambigüedad que me permea?

Aturdido,

sólo me cabe ser consciente

de mi respiración

y del asombro

de estar vivo

y poder amar

la vida.

A pesar de los pesares.

Acaso sea esto el inicio 

de la auténtica espiritualidad.

Agotado
por las palabras 
de las doctrinas
viejas,
viejas,
viejas.

Agotado
por los rituales
pomposos,
vacuos,
autorreferenciales.

Agotado
por los hechizos

de los custodios

de santo.

¡Purifícanos

Señor!

¡Depúranos,

Señor!

¡Refínanos,

Señor!

Bruscamente,
de noche cerrada,
despertarse...

No saber dónde estoy.
No saber qué es la realidad.
No saber qué me cabe esperar.

¿De qué tiene ansia
mi carne,
Señor?

Acaso el verbo esencial
sea el de soportar.
Soportar los límites de nuestra existencia.

Soportar los autoengaños inconfesables.

Soportar los fracasos de nuestras palabras.

¡Enséñame a agradecer!

¡Enséñame a contemplar!

¡Enséñame a bendecir!

Consternación:
no hay nada indestructible.

... "líbranos del mal".

Acosado,
hastiado,
abrumado
por mis obsesiones,
por mis miedos,
por mi no-saber...
Hay tanto tan irreal,
tan efímero,
tan insípido.
No sé como nombrar todo esto.
No sé como crecer.

No sé cómo gestionar

la vacuidad de las doctrinas,

la insuficiencia de los supuestos mentales,

la potencia de las decepciones.

Hay momentos de dolorosa lucidez

frente al silencio de las energías, 

frente a lo opaco del vivir,

frente al desvalimiento en medio de la maloliente

gran ciudad.

No sé cómo nos ves, Señor.

¿Habitas mi soledad,
tan  molesta,
tan tediosa, 
tan herida...?

¡Dios mío,

Dios mío!

Como un intruso,

como un extraño,

como un proscrito
hostigado...
... dudo de mí mismo,

entre abismos,
como un conductor

de un tranvía que desconoce

el destino,

las paradas,

los mecanismos

ruidosos

y oxidados

de la máquina

que nos lleva,

inexorable.

Sombras temerosas,

pobres bestias,

obsesivos viandantes

en las aceras viscosas:

así los seres que me acompañan.

¡Dios que no niegas nada...

resitúame,

purifícame,

apuntálame!

Enredado en las apariencias,
enredado en las mentiras,
enredado  en el mal olor

de la soledad

íntima...

... sin apenas anclajes

para tenerte

presente,

Señor. 

Señor Jesús,
la sensación de intemperie
al cruzar, ansioso,

las avenidas ávidas

de ruidos y ruidos.

Señor Jesús,

la sensación de intemperie

en las aceras viscosas.

 

A veces
creo
que 
habito
un horror
más viejo
que yo mismo. 

No
sabría
bien
qué
decirle
a
un
moribundo.