El creador
que llega a ser transparente
para sí mismo,
ya no crea:
conocerse
es
ahogar
sus dones
y su demonio.

CIORAN.

Silenciarse.

Silenciarse como respirar.

Y allá,

muy allá,

en lo hondo

de lo hondo,

intuir,

palpitante,

a ese Alguien 

que es más 

que todo cuanto 

podamos conocer, 

que es más 

que todo cuanto 

podamos descubrir,

que es más 

que todo cuanto 

podamos imaginar...

Y estar dispuesto

a acogerle,

a entrar en comunión con Él,

a confiar a fondo perdido

en Él.

Aunque abrase.

Rezar no es escucharse hablar de sí mismo, 

sino llegar a callar y, 

permaneciendo callado, 

velar hasta que el orante oiga a Dios.

Kierkegaard

Con ceniza
en la mente
y el corazón...
respiro
y susurro 
tu nombre,
Señor,
Señor de la vida. 

Mi tiempo se acaba
y todavía
No he cantado
La verdadera canción
la gran canción
Lo admito
que me parece
haber perdido mi coraje
un vistazo al espejo
un vistazo a mi corazón
me hace querer
a callar para siempre
Entonces, ¿por qué me apoyas aquí?
Señor de mi vida
Apoyarme en esta mesa
en el medio de la noche
preguntándome
cómo ser hermosa
Mi Tiempo
Del libro del anhelo

Leonard Cohen

También 
hay 
que 
atreverse 
a 
estar 
vacío 
y 
abatido.

Etty Hillesum. 

Vivo
en hambre
y 
sed
de 
humanidad,
de justicia,
de santidad.  

 “¿Si el ser humano no tuviera verdadera conciencia de eternidad, si en el fondo de todas las cosas no hubiera más que una fuerza salvaje, bullendo y produciéndolo todo, lo grande y lo fútil, en un remolino de oscuras pasiones, si bajo las cosas no existiese más que un vacío sin fondo, imposible de llenar, ¿qué sería entonces de la vida?”.

Kierkegaard.

La soledad en mitad de las inmensas

conglomeraciones de vacío y de materia.

 Hay un problema intelectual en torno a Dios; pero esto no quiere decir que el modo primario de patentizar a Dios sea un acto de conocimiento (....). No se trata de ningún acto, sino del ser del hombre.

Xavier Zubiri

 Que la vida
 me sepa
a ceniza...

Eso pasa cuando
me tunden
los ruidos
de la ciudad. 

 El viento de Dios en que he de irme.

Blas de Otero. 

Último verso de su libro

Cántico espiritual. 

El desgaste de las palabras.

El desgaste de los silencios.

El desgaste de las fórmulas.

El desgaste de los ritos. 

El desgaste de las búsquedas. 

El desgaste de la espera. 

El desgaste del vivir. 

¿Dónde están,
cómo se abren
las puertas
hacia lo esencial?

¿Cómo se atraviesan?

¿Quién enseña esto...?

 Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?

DÁMASO ALONSO. De Hijos de la ira

Me acosan las preguntas.
Mi corazón fluctúa.
Me duelen las manos.

Me sobran las palabras que pretenden ser claras.
Me sobran las liturgias pomposas.
Me sobran los clérigos autosatisfechos.

Mirar como quien tiene una sed inextinguible.
Caminar como quien viviera en un mundo ininteligible.
Respirar con una soledad de bronce en el pecho,
con siglos de bronce en la sensibilidad,
siglos de bronce desgastado,
a la intemperie,
oxidado.

Señor.

¿Dónde estás?

 Tu amor,
como luz,
Señor.
Tu amor.

Existimos  sólo para esto, 
para ser el lugar que Él ha elegido 
para Su presencia, 
su manifestación en el mundo, 
su epifanía. 

Thomas Merton.

¿Cómo,
dónde
cuándo
sucede
eso
en
mi, 
Señor?

.

La finalidad de la poesía 
es hallar la certeza única, 
el nudo que ate y dé sentido 
a tantas imágenes rotas, 
tanta oscura presencia, 
tanta vida sin tino".

Claudio Rodríguez (1934-1999)

Poeta español perteneciente 
a la Generación del 50.

¿Con que nombre
me llamarás
en la noche,
Señor?
¿Cómo sabré
si soy yo?

A veces me asalta un tipo de tristeza pervasiva por saber demasiado.
Intuyo muy claramente 
que el amor es raro y fugaz,
que la vida humana son momentos lábiles y mal compuestos,
que habitamos en una profunda soledad,
en un profundo aislamiento en la realidad,
en una soledad desarraigada.

Tu rostro buscaré, Señor.
No me escondas tu rostro. 

Señor: si Tú me dejas me moriré contigo
pisando largamente la tierra en que te aguardo.

Me iré entre los jirones de esta divina herida
por la que, a borbotones, nos vamos desangrando.

Nada, nada me queda. Apenas sobre el cuerpo
tengo un poco de vida, si es que el vivir es algo,
y mis ojos se abren a tu celeste brillo
donde, como en un agua, te siento reflejado.

¡Qué rojo estás Dios mío! Dentro de mí te siento
como una savia ardiente, como un inmenso pájaro;
como si atardeciere por Ti voy hacia todo,
me pierdo en esa sangre celeste de tu ocaso.

Morir, morir… Acércate. La noche nos apresa
con su espesa dulzura tendida sobre el campo.

Señor: nos hemos muerto sobre la tierra negra.
Señor: ya eternamente nos hemos acabado.

JOSÉ LUIS HIDALGO. De Los muertos.

 "El hombre actual huye de su propio vacío, huye de sí; hace transcurrir su vida sobre la superficie de sí mismo. Renuncia a adoptar actitudes radicales y últimas: la existencia del hombre actual es constitutivamente centrífuga y penúltima."   

X. Zubiri

Cuanto más alto volamos menos palabras necesitamos.
Porque lo ininteligible se presenta cada vez más simplificado.
A medida que nos adentramos en aquella oscuridad luminosa de Dios,
que el entendimiento no puede comprender,
llegamos a quedarnos no sólo cortos de palabras,
más aún, en perfecto silencio sin pensar en nada.
Al coronar la cima reina un perfecto silencio.
Estamos unidos plenamente al Inefable.

 Dionisio, teología mística, 3 

Rezar
como
el amarillo
de la genista.

Es difícil

rezar

justo

lo suficiente

en el momento

adecuado...

... se nos va

la unción

por la boca...

Cuando recéis, no uséis muchas palabras, como los gentiles, que se imaginan que por hablar mucho les harán caso. No seáis como ellos, pues vuestro Padre sabe lo que os hace falta antes que lo pidáis.

 Mateo 6, 7-15

 "Señor, me cansa la vida;
tengo la garganta ronca
de gritar sobre los mares;
la voz de la mar me asorda;
Señor, me cansa la vida
y el universo me ahoga.
Señor, me dejaste solo,
solo con el mar a solas."

Antonio Machado

La persona sabia no es la que repite discursos aprendidos de otros ni la que se conforma con creencias. 

No se acomoda resignada en un pensamiento perezoso que repite lo que le han enseñado, sino que cuestiona incansablemente el dogma y las creencias heredadas y consideradas intocables. 

Habla de lo que ha vivido y ha visto, ha sido transformada por ello y lo ofrece de manera desapropiada, no buscando la conformidad con lo que dice, sino como invitación para que cada cual indague y verifique por su cuenta la verdad de lo que escucha.

Las creencias son siempre un conocimiento de segunda mano y no aportan nada nuevo; simplemente, otorgan una falsa sensación de seguridad mientras se mantiene la adhesión o la fe, pero en realidad son incapaces de ofrecer consistencia. 

Se trata de ideas escuchadas a otros, por lo que, al repetirlas, suenan vacías de sabor. 

Y no solo no aportan nada nuevo, sino que, al prestarles adhesión y tomarlas como “verdaderas”, cierran el paso a la búsqueda e indagación de la verdad. 

En realidad, el dogma es la anti-comprensión.

Las palabras de sabiduría, por el contrario, aportan verdad y se hallan dotadas de sabor, novedad y frescor.

No se trata de un sabor necesariamente “dulce” -con frecuencia, cuestionan, remueven y perturban- ni de una “novedad” esnobista, que buscara aplauso o admiración. 

Son palabras siempre nuevas, porque no nacen de la mente -de lo aprendido-, sino que expresan lo vivido y experimentado. 

Por eso resuenan con facilidad en quienes las escuchan, despertando, en esa resonancia, la sabiduría que habita en todo ser humano.

El silencio,
la paz,
la quietud
tan deseados... 

La humildad,
la simplicidad,
la mansedumbre
que aligeran la vida...

Mi alma se ha empleado,
y todo mi caudal en su servicio,
ya no guardo ganado,
ni ya tengo otro oficio,
que ya sólo en amar es mi ejercicio.

SAN JUAN DE LA CRUZ, Cántico espiritual.

 

 El Amor susurra a mi oído:
“Es mejor ser presa que cazador.
Sé el Tonto mío.
¡Deja de ser el sol y se un grano de arena!
Reside junto a mi puerta como indigente.
No quieras ser vela, sé polilla,
para que pruebes el sabor de la Vida
y conozcas el poder secreto del servicio.”

Rumi