Me acosan las preguntas.
Mi corazón fluctúa.
Me duelen las manos.

Me sobran las palabras que pretenden ser claras.
Me sobran las liturgias pomposas.
Me sobran los clérigos autosatisfechos.

Mirar como quien tiene una sed inextinguible.
Caminar como quien viviera en un mundo ininteligible.
Respirar con una soledad de bronce en el pecho,
con siglos de bronce en la sensibilidad,
siglos de bronce desgastado,
a la intemperie,
oxidado.

Señor.

¿Dónde estás?